Esta não é uma peça de teatro sobre a vida de Oscar Wilde. Será que esta afirmação técnica poderia ser escrita no forro de cetim púrpuro de um casaco, e isso caberia e vestiria, aquecendo os ombros de Wilde? Como num retrato? Talvez ele se levantasse de sua cadeira, em seus sapatos de salto baixo com fivelas prateadas, e andasse pelo palco. Poderia encontrar alguém com quem falar. E esse alguém lhe diria, com a voz magicamente vinda da coxia, que há, nele, genialidade e um charme incrível na sua alegria. Será que ele, então, tiraria o casaco, viraria ao contrário e o mostraria em um foco do proscênio, de modo que toda a plateia pudesse ver? E ficaria assim, até que o tempo e a tensão se estendessem tanto que, de repente, algo começasse a explodir dos olhos de Wilde, em cores, muitas das muitas cores, até baixar a cortina? Sim, seria possível. Talvez não tenha acontecido. O que acontece aqui é muito mais. Mas esta não é uma peça de teatro sobre a vida de Oscar Wilde. - Victor Paes