Distraia-se no arco das sobrancelhas enquanto nos avizinhamos com duvidosos tecidos de painas, coxas de quartzo e braços de morsa, garoando estalactites entre os dedos de quem agora já não traz as mãos abanando, mas se inclina a provar “o viscoso de si na boca de outre”.
“Nem a cultura nem a sua destruição são eróticas; é a fenda entre uma e outra que se torna erótica. O lugar mais erótico de um corpo não é lá onde o vestuário se entreabre?”, aventa Roland Barthes em O Prazer do Texto. Nestas transmigrações, a ação contorna as bordas da página, preservando ao centro uma lacuna aberta ao devaneio. Esse intervalo entre gestos modifica a percepção do tempo-espaço da vivência erótica, emulando demoras de entidades vegetais, geológicas, aéreas.

Há oito anos, sentades nas rochas da Ponta das Campanhas, em Florianópolis, Be me falava do desejo de escrever os contos elementais que, reduzidos e arejados, viriam a compor este volume. Germinadas da experiência de viver na ilha que, à época, propiciava uma virada estética, essas imaginações anunciam um caminho de transmigrações. Nenhum cisco no olho derradeiro da madrugada. Seres jacentes irradiam um morno calor ao alcance das mãos. O sol rastreia bocas macias, saciadas. Desperte aqui, onde a árvore estala.

[Sarah Valle]