E os moinhos do tempo continuaram a girar suas pás quixotescas... Dos próximos sete ou oito meses da nossa vida em comum, que contar? Desde que a paixão fora submetida à condição de brincadeira, que acrescentar sobre os jogos com os quais ocupávamos seu lugar? Das nossas vidas individualmente dispostas, Low-tar continuava a pintar seus quadros incompletos, oferecendo a tela do seu corpo para mais alguns detalhes de paisagens. Eu, por meu lado, ia escrevendo os meus contos, sem o prazer leviano dos seis livros publicados por Carlos Golfão e sem a paixão compulsiva do último (por conta da qual o assassinei em minha vida), tratando-os como as peças literárias que eram. Estava aprendendo sobre literatura muito mais do que seria possível apreender da vida.