— Estou terrivelmente magoada, Borges. Meu coração anda apertado, não como, nem durmo mais. Até dispensei a malditada empregada para ver se ele aparecia, mas nada. A janela de meu quarto nem range mais, acostumada que está naquela posição de aberta. Durante a noite, quando entra aquele friozinho próprio da madrugada, penso que pode ser ele, e quase que esqueço o calor escaldante. Veja, tenho olheiras horríveis, logo eu que sou uma mulher sofisticada, elegante até no andar. Desconfio que possa morrer de amor.