Nasci na periferia de São Paulo. Segundo minha mãe, vim sem espernear. Já meu primeiro livro, vindo de uma relação amorosa violenta com a cidade, veio berrando e soltando catarro. Sobreviveu e agora já se perde sozinho. O segundo é esse, nasceu quase distraído de tão devagar, mas está aí, tossindo, curioso. Veio do banho sem chuveiro das fábricas Maluf e dos quartos sem janela, com vista só pra cozinha. A vida é assim, nunca escolhemos a história que nos precede, mas decidimos a história que vamos contar. Minha primeira viagem de avião foi aos 32 anos, meu primeiro mar de nuvem. Antes, já tinha sido, eu mesmo, nuvem de cartolina na apresentação da escolinha, saindo do jardim de infância. É na diferença entre ser nuvem de cartolina e ver mar de nuvem que tento encontrar a minha literatura.