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A cena política tupiniquim está em chamas. Desde o arrefecimento da Ditadura Militar e da expansão do movimento Diretas Já que não assistíamos a um espetáculo tão radical. Nas ruas,nos jornais e nas redes sociais não existe meio-tom. Não há o menor espaço para a contemporização.

A guerra é maniqueísta. Obscena. Porque, você sabe, “no Brasil a vida pública é muitas vezes a continuação da privada” (Barão de Itararé). Enquanto os maus e os piores se enfrentam na Capital Federal, trapaceando na dança das cadeiras, os trouxas — nós — saímos no tapa com o vizinho que torce para outro time ideológico e idolatra outro deus fedorento e corrompido.

Os poemas urgentes de Wilson Alves Bezerra denunciam essa cena em chamas, esse circo de horrores que é a nossa fascista-machista-racista democracia.

Tempos atrás, André Breton explicou que o ato surrealista mais simples consiste em sair à rua empunhando revólveres e atirar a esmo contra a multidão de cretinos. Mas essa multidão cresceu e espalhou-se tanto,no último século, que não dá mais pra sair à rua abatendo um por um.

A opção mais eficaz é o armamento químico da melhor poesia-ironia, que devasta por atacado. Nesta coletânea de cutiladas, Wilson instalou um palanque e um microfone
para os ridículos discursos do Poder.

Não importa sua orientação direita ou esquerda, verde-amarelo ou vermelho, o Poder foi, é e será sempre o mesmo leviatã onívoro das lendas selvagens.

Se não podemos com o facínora, podemos ao menos tirar sarro dele,cutucando seu cu com vara curta,dando umas lambadas na nádega. É o que Wilson e sua gangue de vingadores — Joyce, Kafka, Oswald, Coltrane,orixás, pajés etc. — fazem em O pau do Brasil. Pra nos redimir e divertir.

Golpes cortantes contra o golpe reinante.