Leio “o fio invisível dos dias” enquanto estou confinada. Leio em um tempo sem espaço em que os dias parecem perder a meada. Através dos poemas passeio. Reconheço o burburinho da minha cidade, suas falhas, a materialidade que nos esmaga, as brechas pelas quais nos lançamos. É enquanto um corpo que também se lança que Mariana Imbelloni escreve. Como as mulheres que cochicham na sua estante, sua escrita se dá na ordem do enquanto. Ela escreve enquanto adivinha os incêndios diários que tomam o Rio de Janeiro. Enquanto está em pé no transporte público. Se segurando como pode. Isso quando pode. Quando os muros não sustentam um silenciamento. Quando não é confundida com outros corpos na rotina sufocante do metrô. Quando não é coagida a rearranjar os desejos em cômodos cada vez mais apertados. Mariana escreve enquanto é furtada de poder. É no momento em que as saídas se mostram do tamanho de uma fresta que o poema se lança. Sua escrita costura a rotina com os fios desconexos do possível. Enquanto seu corpo transita entre a rua e a casa, Mariana encontra na poesia um outro lugar para ser. Um lugar de fecunda imprecisão em que ainda é possível intervir no mundo e ao mesmo tempo estar sozinha. Ao defender uma poesia que não é um luxo porque se situa no âmago de nossas rotinas, Audre Lorde diz que “o tipo de luz sob a qual examinamos nossas vidas influencia diretamente o modo como vivemos”. Enquanto estou presa em uma realidade enclausurada, a escrita de Mariana lança uma luz sobre meus dias e instaura um movimento possível. Um deslocamento tenso. Uma costura aflita na qual o que está em disputa é o poder de elaborar as condições de nossas próprias vidas. Enquanto Mariana manuseia a poesia como uma oração ou uma tentativa, encontro uma forma para também me lançar. E pelo menos por hoje, a meada está salva.

Taís Bravo