por dentro, por fora

vivendo pela margem, neste exílio
de uma pátria que não existe, a não
ser na mais absurda alucinação,
nenhum dia me abre o seu sentido;
mas isso é por dentro: além do corpo,
mundo afora, as coisas seguem normais
em seu destino, superficiais
até o limite e assim é o mundo todo;
só que isto é por fora: sob estas coisas,
sob a pele das coisas arde um tal
incêndio, uma inconstância, um vago mal
estar sem ponto fixo, entre as doidas
vertigens da espiral que é pensar,
via inútil entre as muitas que há.