Meu pai viajava muito. Às vezes, voltava de mãos vazias. Mas o melhor era o que ele sempre nos trazia como pedras preciosas encravadas em seu coração: histórias. Histórias que só nos oferecia à cama, quando nos punha para dormir. Meus irmãos dormiam logo. Eu não.
Alvoroçavam-me o espírito aventureiro aqueles mundos que ele em tantas noites construía àquela hora tardia, imóvel na penumbra, diante de nós.