O Poeta é um fingidor Finge tão completamente Que Chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas só a que eles não têm. E assim nas calhas de roda Gira, a entreter a razão,Esse comboio de corda Que se chama coração.