Seria preciso que um animal pulasse desse pedaço de papel que tão curiosamente chamamos orelha, qualquer animal – escorpião, homem, coisa – para apresentar brevemente esta obra. Porque nela a palavra salta, roça e fratura a folha com precisão metálica, para atingir corpo e mundo em gesto firme, sem desperdício.

Em seu primeiro livro, Thiago Grisolia já mostra o fôlego e o punho de um grande poeta. Desses capazes de trazer lirismo, lucidez política e fervor erótico. Tudo junto. Triturado pelas pás da poesia até chegar ao fundo sórdido no qual, “menos que homem” (muito menos) e “menos que bicho” (e no presente), algo de nós grita e chama e é belo.

Por isso, neste bestiário da fauna do presente, a palavra assume-se política ao mesmo tempo em que se revela sexual. Lasciva e elegante a um só tempo, ela quase me penetra, fazendo-me vibrar nas cordas tensas que lança sobre a cidade. Cambaleio, tento acertar o prumo e seguir, apesar de tudo – e ela segue, desinteressada, para em seguida tomar-me de novo em suas mãos e brincar ou ferir, beliscar talvez, cuspir.

É preciso beijar isso – esses animais, isso que pulsa, informe, isso que diz eu no estômago fedido das feras, a cada manhã, isso que apodrece ao nosso redor. É preciso escrevê-lo.

Tania Rivera